O Ladrão Sorrateiro

Ele foi sorrateiro, sorrateiro como um ladrão e quando eu vi ele tinha me roubado. Sim, ele me roubou de um modo lento e profundo e depois me atirou facas. Me atirou facas com a elegância de quem atira flores. (Audrey Cullen)

Estava eu pensando, sim, eu penso, e nem sempre é agradável. Às vezes meu próprio pensamento aparece diante de mim como um lembrete indesejado: O ser humano é um ladrão sorrateiro. Somos roubados o tempo todo, não por objetos, mas por desgaste. Há quem leve nossa energia, nossa tolerância, nossa sanidade momentânea, e ainda saia achando que fez um grande negócio.

O curioso é que muita coisa que pensamos ter perdido jamais fez falta. Se olhar com atenção, algumas “subtrações” são apenas faxina involuntária. Não te tiraram nada, só removeram um peso que você fingia não carregar. E, no fundo, sabemos que certos incômodos só serviam para ocupar espaço e justificar o atraso da própria vida.

Há tipos de experiência que até dá pra reciclar: Vira alerta, vira anticorpo, vira senso de direção. Mas existe também o descarte definitivo, aquele material humano que não tem reaproveitamento possível. Nem o lixo quer. E quando esse tipo finalmente se desprende do nosso caminho, não merece reflexão profunda, apenas um comentário breve: Faça bom proveito, siga sua rota, não volte.

O ser humano gosta de sugar, mas também gosta de desaparecer quando já pegou o que queria. E sim, muitas vezes a saída daquilo que parecia um prejuízo é, na verdade, a libertação de um encosto que já estava velho demais pra carregar.

Então é simples, se foi ótimo. Há perdas que não merece luto, apenas um aviso final, seco como a conta que chega ao fim de um bar: Boa viagem. Paradinha curta, porta fechada e vida que segue, de preferência sem retorno.